А ещё, я понял, насколько я ненавижу свои старые фотографии.
Мать развесила их по комнате, а я не могу на них смотреть, они мне так противны - словно это не я, а какой-то мой враг. А ведь это и действительно - не я... Но они мне противны, противны, противны, ужасно... скоро наверное я окончательно сойду с ума и скину их из окна - пусть размокнут под дождем. Какое уродство я на них вижу...
Если мне нравятся некоторые мои старые рисунки, то фотографии я ненавижу.
То, что изображено там - словно нечто исскуственное, чужое.
И после этого мать мне кощунственно заявляет, что я должен измениться?.. Стать таким, как я был раньше - просто потому, что так удобнее ей и остальным. Что меня тогда "любили" и я "был счастливее"?

Люди - твари.