лучше-не-читайте. *закрывать запись было впадлу, да*
Ты сказал мне, что я - бездействовал. Пока тебя не было - я не пытался найти тебя, не пытался хоть что-то сделать...
Да, ты прав. Уж в чём-чём, а в этом я согласен с тобой целиком. Я вёл себя, как беспомощный, никчемный ребёнок - сидел дома и часами деприл, перечитывая нашу переписку по аське, вместо того, чтобы метнуться, обыскать весь город, и найти тебя.
Этого я даже самому себе не прощу. Ни-за-что.
Хотя, знаешь, наверное, этот поцелуй с Каем было моей местью. Да-да, именно. Местью за твой холод, за то, что ты на моих глазах приставал к Итачи, за твой роман с неизвестным мне Такуми... Особенно, за Такуми. Потому, что ты соврал мне, потому, что я всё равно чувствовал ВСЁ!
Если ты говорил, что ты будешь холоден из-за того, что он тебя бросил, то ты был холоден только КО МНЕ! ТОЛЬКО КО МНЕ!!!
Знаешь, я помню, как ты спросил о моём дневнике. Что у меня здесь написано, кто его читает, и есть ли там про тебя.
Я сказал, что про тебя я не пишу. Я соврал почти всё. Прости... Я не знаю, зачем я это сделал - ты всё равно не выходишь в сеть. Правда же в том, что здесь есть то, о чём я молчу. Я хочу, чтобы ты знал это - но по каким-то причинам я умалчиваю это от тебя. Или просто в нужный момент в разговоре я не могу ничего сказать - все мысли из головы вылетают. У меня бывает такое, если неожиданно у меня спрашивают что-то конкретное.
Я не понимаю, почему я скрываю от тебя то, что я думаю... Хотя, и пытаюсь сказать это всё время. Не понимаю....сам себя.
Ты говоришь, что ты - кукловод, говоришь, что ты "состоишь" из масок - меняешь их одну за одной, а лица - нет. Лицо - там, внутри.
Думаешь, я не понимаю тебя?
Ошибаешься. Я понимаю тебя. Даже слишком хорошо. Настолько хорошо, что мне самому становится страшно - я ведь такой же.
Причиняем друг другу одинаковую боль.
Мы - слишком похожи. Настолько похожи, что, по иронии, даже одинаково отрицаем это.
Мы - чёрное и белое. Мы слишком разные. Безумно. Поэтому, мы не понимаем друг друга. Мне иногда кажется, что мы говорим на разных языках.
Мы оба не умеем любить. Мы пытаемся научиться, мы хватаемся друг за друга, чувствуя, что ещё можно, можно подарить друг другу хоть чуть-чуть тепла. Боимся одиночества.
Я очень хорошо это знаю.
"Мы испытываем самые сильные чувства к тем, в ком видим своё отражение - огромную любовь, или жгучую ненависть."
Я... А я не знаю, что я испытываю к тебе.
Наверное , я не признаюсь себе...
И всё-таки, мне сложно перечитывать нашу переписку... Особенно, когда начинается "охлаждение"... Это я вообще не могу читать... Я читаю только начало - когда мы были ещё относительно беззаботны... Но, уже тогда я, перечитывая, понимаю, сколько я делал ошибок......
Если мы будем мстить друг другу за них бесконечно - умрём оба.
Я хочу остановить эту войну.
Всё, пора уходить... Завтра, а точнее - уже сегодня, я чувствую, мне предстоит тяжелый день.
Пожалуйста, не надо обдавать меня больше таким холодом, а потом, короткими прикосновениями, взглядами, фразами, жестами - давать мне надежду на счастливый исход. Потом снова рушить эти надежды. Потом опять....
Это убивает ещё сильней.
Как уколы тонкими иглами, по только затянувшимся ранам... медленно раскрывая их снова.
Я устал от боли. От игр. Устал...
Пойми и прости.
Завтра будет последний раунд. Он решит - будет ли хоть что-то - или ничего.
Я выполню твой приказ.
Выполню. Даже если он коснётся и других, непричастных людей.
Всё равно.
Хотя, и страшно.... немного... но всё же.
Прости..........................................................................................................................